#diário

num cantinho da sala

A propósito de coisas que não vêm ao caso, ouvi hoje:

— E o presépio lá está, num canto da sala…

“Estar num canto” é daquelas expressões em que eu não gostaria de ser palavra. Pode significar pôr de lado sem deitar fora. Como se de uma sentença se tratasse: mesmo que não sejas suficientemente inútil para te pôr a milhas, tolerarei a tua presença desde que ela não ocupe muito espaço na minha vida. É isso: tolera-se. Mas não é por acaso que “tolerância” e “tolice” são palavras que se arriscam a ter os mesmos genes e serem, por conseguinte, consanguíneas. E o presépio tem, por ora, essa particularidade: tolera-se, desde que haja um bom espaço para os enfeites de uma árvore de nylon e presentes mandados vir de um qualquer armazém da europa que serviu de entreposto da china.

Lá em casa, o presépio não está num canto. Está quase a um canto. No canto dos brinquedos dos putos, que também é na sala. Era o que restava ocupar, sabendo que seria temporário. Mas não deixa de ser um canto. No caso, um bom canto. Um encanto, então. Faz companhia à tal árvore e estão os dois em cima do tapete comprado no ikea. Daqueles verdes, que têm estradas e estacionamentos de brincar. Baratinho, por sinal. Estava em promoção.

E ao lado, da árvore, do presépio e do tapete, está uma catrefada de brinquedos, empilhados em caixas, num armário a condizer com nada. É lá que um par de pestes se junta para viver aventuras imaginárias de super-heróis que só eles trazem naquelas cabeças. E entre homens-aranha e capitães-américa, há uma vaca, um burro e um indivíduo chamado Zé, mais a mulher, Maria. Curiosamente, o que tem mais poderes até é um garoto, recém-nascido, que substituiu as capas e os collants por uma fralda de pano enrolada à pressa e que percorre a cidade num bólide que, estranhamente, mais parece um masseiro cheio de palha.

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